mesromans

- J’aurai fini trente minutes et après nous pouvons commencer.

Il finissait sa préparation. Il avait appliqué sa base de maquillage pour supprimer ses traits masculins, c’est cette crème blanche qui supprime toutes les imperfections de la peau et qui sert d’adhérent pour l’application et la résistance du maquillage. Il prit un pinceau, le trempa dans une poudre au teint sombre proche de sa peau, l’appliqua sur tout son visage ainsi que son cou. Deux petits coups d’œil pour vérifier que tout soit bien recouvert et c’est parfait. Il passa alors à la mise en place du far à paupière, puis l’eyeliner. Ce dernier est son pire ennemi. Dessiner le contour des yeux, avoir les traits identiques de chaque côté comme un miroir au milieu du visage, il voulait atteindre la perfection à chaque soir, ne pas décevoir, ne pas avoir de défauts, il fallait conquérir le public chaque soir, ne jamais avoir de regrets et ne jamais recevoir de mauvaises paroles. Il faisait tout dans la justesse, rien n’allait à l’excessif pour ses spectacles, il savait très bien rentrer dans les mœurs.

Dix minutes lui auront suffit pour appliquer cet ennemi premier. Puis, vint le passage du rouge à lèvres, toujours discret, pas de provocation autorisée sinon c’était le renvoi absolu. Il appliqua ses faux cils, le far à joue puis sa perruque qui ressemblait étrangement à la coiffure d’une des plus grandes chanteuses au monde émergée d’un petit village appelé Charlemagne au Canada. Cette chevelure était si soyeuse, d’une longueur pas commune, au grain châtain et toujours parfaitement coiffée avec ses ondulations qui tombent sur les épaules et qui parcourent le dos jusqu’au fessier.

Une fois bien posée, bien coiffée, bien laquée, il se leva de son siège et se tourna vers son dressing de trente mètres de long dans lequel se trouvait des centaines de tenues. Elles étaient toutes classées par ordre de numéros scéniques, les concordances entre costumes étaient marquées par deux points rouges, cela lui permettait de ne pas chercher la tenue complète entre deux shows. Il se vêtit de la première, une longue robe de soirée, rouge, recouverte de strass partant de l’épaule droite jusqu’au pied gauche. A l’avant se trouvaient également des roses en tissu qui suivaient  les strass. L’arrière de la robe n’était que peu fermé. En effet, il avait son dos complètement nu jusqu’au début du fessier. Elle avait été cousue sur mesure comme toutes les autres et seul lui-même pouvait les porter. Cette robe, aux allures de femme richissime star du showbiz, avait une très longue traîne de cinq mètres. Durant son numéro, il allait être propulsé dans les airs et maintenu par un élastique quasi invisible pour les spectateurs. Il vérifia que la robe était bien mise et que rien de ses collants ou de son soutien gorge ne se voyait.

-                  Deux minutes Mayanna, deux minutes !

Le responsable de la mise en scène venait de passer pour annoncer le temps avant le début du spectacle.

Il ne s’empressa pas pour autant. Il pris son temps d’aller récupérer ses chaussures à lanières, toute récemment neuves, achetées dans la boutique de grand couturier, rue de la paix à Paris. Puis il sortit de sa loge en jetant un dernier coup d’œil.

Sa loge était très grande mais pas assez selon lui. Deux murs étaient recouverts de glaces pour pouvoir se regarder sous tous les angles. Devant elles, se trouvait un long comptoir sur lequel étaient posés les mannequins à perruque et tout le maquillage nécessaire à la préparation. Sur le troisième mur, il y avait le long dressing contenant les tenues classées et enfin le quatrième n’était qu’une sorte de placard à chaussures dans lequel il y avait plus de soixante paires, toutes uniques. Il y en avait à strass, des rouges, des noires, des blanches, à talons hauts, à talons bas, à lanières, à couverture entière…

Après ce petit coup d’œil, il ferma sa loge avec son pass qu’il plaça dans son soutien gorge, en dessous de son faux sein, pour ne pas le perdre. Puis il marcha en direction de la scène, il entendait la musique d’attente et les spectateurs qui attendaient dans la salle. Il traversa un long couloir où toutes les loges se trouvaient, salua la plupart des autres transformistes et attendit derrière la scène où un assistant lui installait le câble de maintien et l’élastique au cas où une chute se produisait.

-                  Mesdames et messieurs, bienvenue au Crazy Light. D’ici quelques secondes le spectacle va commencer, nous vous offrons des paillettes, des costumes sensationnels, des numéros uniques rien que pour émerveiller vos yeux. Nous espérons que vous commencez bien votre soirée et vous souhaitons un agréable show. Bonne soirée.

L’annonce était faite, le câble élance Mayanna dans les airs, la musique raisonne dans les hauts parleurs, le spectacle commence.

Une lumière rouge parcourt son corps et sa robe dont la traîne flottait grâce aux ventilateurs. Ses cheveux étaient retroussés en arrière recouvrant son dos nu. Le décor de fond se mélangeait à l’ambiance des lumières et du son, un grand écran numérique montrant l’entrée, les coulisses et la salle dans lequel le show se produisait. Tout était recouvert de paillettes flottantes.

Après l’entrée de Maya, deux autres transformistes arrivèrent par le haut et se placèrent sur sa gauche et sa droite. C’était la chanson d’ouverture, la chanson habituelle qui ne demandait jamais de répétition, tellement les années avaient suffit pour connaître la chorégraphie et les paroles par cœur. C’était devenu un automatisme, les femmes faisaient leur numéro comme des robots mais toujours à la perfection.

Le premier numéro finit, Maya court le long du backstage pour rejoindre sa loge et se changeait. Le prochain numéro était dans cinq minutes. Il fallait se déshabiller, changer son maquillage de quelques détails, mettre une nouvelle perruque, de nouvelles chaussures et posait le casque à plume sur la tête.

-         Ah qu’est ce qu’ils sont lourds ! soupira t-il.

En effet, un casque à plume sur la tête pesait près de cinq kilos dont il fallait faire abstraction pour obtenir un air naturel sur scène. Cinq kilos de plume, d’élastique et de fer recouvrant sa tête. Seuls quelques cheveux débordés dans le cou. Pas une minute à perdre, il faut y aller. Puis il enchaîna tous ses autres numéros, deux heures de show intense sans pause. Cela représentait beaucoup car c’était assez physique, il fallait courir entre chaque numéro pour changer sa tenue dont certaines sont assez lourdes à porter, et le changement de maquillage devait être fait en quelques secondes.

Dans sa vie, hors du monde artistique dont il appartient, Dante est Maya. Il est originaire du sud de la France mais pas seulement. Si l’on regarde sa famille, il vient de parents pieds noirs, d’oncle anglais, italiens, grecs. Bref, à lui tout seul il est ce qu’on appelle un melting pot, un mélange de plusieurs cultures. Quand il sort du monde de la nuit, on le retrouve en train d’étudier les langues internationales, il s’initie à l’anglais, au grec, à l’allemand, à l’arabe et à l’hindi. Il fait également des études en sciences-po, il a pour souhait de travailler dans la sphère politique voulant changer l’état actuel de la France.

Après son spectacle, il retourna dans sa loge pour se défaire de toutes ces couches de maquillage qui recouvrent sa peau ainsi que de ses vêtements et chaussures. Il prit son temps pour ranger la loge afin de la retrouver en ordre pour le lendemain. Il disait toujours :

-                  Si je le fais aujourd’hui, je n’aurai pas besoin de le faire demain.

C’était le reflet de sa perfection et de son organisation. Il n’aimait pas le désordre, il avait la maladie d’être un maniaque excessif.

Une fois habillé pour la vie réelle, il alla au bar prendre deux ou trois verres de whisky ainsi qu’écraser cinq ou six cigarettes fumées pour se décontracter. Il reçu des félicitations pour ses performances qu’il écoutait brièvement, tellement qu’il en était lassé. Chaque soir c’était la même chose et il n’aimait pas qu’on lui fasse des critiques positives. Il préférait le négatif, cela lui permettait de trouver ses défauts et de toujours les corriger pour pouvoir mieux atteindre la perfection, l’excellence même.

Deux, trois, quatre autographes, il prit ses affaires et sortit de l’établissement, lassé par ses gens qui veulent toujours obtenir des paroles ou des signatures qui partiront aux oubliettes.

Appartenant à une démocratie parlementaire et à une république fédérale, son pays compte un milliard d’habitants, il se sent, comme tous ces indiens, appartenir à la plus grande démocratie du monde. Ansh, de mère indienne et d’un père français, vit dans la plus grande ville indienne, Mumbai, autrement appelée Bombay. Il travaille pour le journal Hindustan Times depuis près de six ans.

Ansh a fait des études de journalisme à l’université de New Delhi après avoir obtenu son baccalauréat scientifique. Depuis tout jeune, il prend plaisir à suivre l’actualité et à créer ses propres articles. Il n’en a jamais publié jusqu’au jour où il a obtenu son doctorat de journalisme. Son université détient une très bonne réputation, elle est classée parmi les meilleures dans toute l’Inde. Les rédacteurs en chef viennent chercher les futurs protégés. Et le dix-sept juillet 2000, il fut recruté par l’Hindustan Times.

Ansh a toujours été quelqu’un de sérieux, très motivé, passionné et doté d’une très bonne détermination. Il a reçu une éducation stricte mais utile pour son développement.

A peine couché depuis trois heures, le réveil sonne. Il est six heures du matin. Comme à son habitude, il éteint le réveil, allume sa lampe de chevet en la frôlant, regarde son réveil pour vérifier s’il est l’heure. Et oui, malheureusement, fatigué ou pas, il faut se lever, le travail l’oblige. Il s’étire tout en douceur, se frotte les yeux, met les pieds dans ses nouveaux chaussons achetés la veille, enfile sa robe de chambre en soie et marche en direction de la porte fenêtre. Il appuie sur l’interrupteur automatique pour l’ouverture des volets de l’appartement. Il aperçoit le lever du soleil brûlant dès le matin. La journée s’annonce chaude mais belle. Se frottant les yeux pour la deuxième fois, il retourna en direction de sa table de chevet pour éteindre la lumière.

Son lieu d’habitation était assez volumineux, il avait un duplex qui regorgeait de couleurs, un intérieur design avec la toute dernière technologie. Les portes avaient un détecteur pour l’ouverture automatique et étaient faites d’un verre transparent. Tout comme l’intérieur, la chambre avait ses automatismes. Une fois levé, il n’avait qu’à presser le bouton à la droite du lit pour qu’il se fasse tout seul. Quand le lit était en place, ce sont les robots aspirateurs qui commencent à nettoyer la chambre.

Vérifiant que tout s’était mis en route, Ansh alla en direction de la cuisine pour prendre son petit déjeuner. Il demanda au réfrigérateur de lui servir un jus d’orange ainsi qu’un verre de lait. En récupérant les verres quinze secondes après sa requête, il toucha l’écran tactile qui dirige toute la cuisine. Il commanda son repas : bacon, pain grillé avec de la confiture de coing, banane et un bol de céréales. De suite après, les robots se mirent en marche et préparèrent son déjeuner. Même pas deux minutes et son petit déjeuner est prêt. Il était satisfait de tout ce fonctionnement, il ne perdait pas de temps ainsi et pouvait être à l’heure pour son travail.

Après avoir avalé toute cette nourriture, il se dirigea dans la salle de bain, actionna l’eau au réglage automatique, se déshabilla, puis pris sa douche.

Ce moment là, il l’aimait énormément, il savourait la sensation de bien-être, sans stress, sans bruit, l’eau qui coulait le long de son corps, créant des petites rivières le long de son torse musclé et qui se faufilaient par la suite entre les poils fins et noirs de ses jambes. Cela durait quinze minutes, pas plus. Il devait ensuite s’habiller et passer dans le sas des parfums pour être parfumé.

Sentant bon, bien habillé comme à son habitude, il pris son ordinateur portable, sa mallette, qui contenait tous ses dossiers, la carte de sa voiture et son passe pour la fermeture du duplex. Avoir l’avoir inséré, les robots s’actionnèrent et nettoyèrent l’appartement. Il pressa le bouton de l’ascenseur, monta à l’intérieur pour arriver au rez-de-chaussée. Pendant sa descendante, il prenait le temps d’observer la ville au travers des vitres, elle commençait à s’activer, les embouteillages faisaient déjà partis du décor et le soleil illuminait déjà la plupart de la ville.

Arrivé à destination, les portes s’ouvrirent, il croisa un voisin de pallier qui venait de promener son chien, le salua en lui souhaitant une bonne journée. Il monta dans la voiture à biocarburant, et se dirigea en direction de son travail.

Ansh connaissait déjà la journée qui l’attendait. Il avait une réunion pour le résultat des chiffres du mois, il devait également rencontrer une célébrité du cinéma bollywoodien et avait un dîner avec son directeur d’agence, Mr Avinash, pour un nouveau poste à l’étranger.

A l’agence, il commençait par poser sa main sur un écran tactile pour l’autorisation d’accès aux locaux, salua toute l’équipe puis s’installa dans son bureau. Il appela sa secrétaire pour obtenir son café et avoir un rapport de tous les appels et messages reçus en son absence.

- Bonjour monsieur, Mr Balraj a appelé, il veut vous voir pour un article dans notre journal, Shobhna a laissé un message pour vous remercier de l’interview et de l’article que vous avez écrit à son sujet et Mr Avinash vous rappelle votre rendez-vous à vingt et une heure pour votre nouveau poste.

- Merci Sarika, dit-il de sa voix douce avec sa belle bouche qui semblait serrée, contractée par un effort de volonté.

Il alluma son ordinateur portable, consulta ses mails, posa ses pieds sur le bureau, pris son café de la main droite et un livre de la main gauche. Il tournait les pages lentement, ses cheveux tombaient sur son front, sur ses beaux yeux marrons; sans s’arrêter dans sa lecture, il les rejetait en arrière par un mouvement de tête. Il posa son café, puis positionna deux doigts droits sur son front et son pouce sur sa joue pour pouvoir se plonger pleinement dans sa lecture ; sa peau, douce et fragile encore comme celle d’un enfant, rougissait et se marquait sous ses doigts fins. Il avait toujours cette position, si bien soignée, et l’air heureux quand il lisait un livre.

Il avait cette habitude en arrivant au travail : lire trente minutes pour se décontracter avant d’entamer une longue journée qui était souvent remplie d’imprévus.  Dans son bureau, il avait une bibliothèque de près de trois cent vingt livres dont certains datant du dix neuvième siècle jusqu’à aujourd’hui. La plupart de ses collègues de travail ne comprenaient sa méthode, mais il n’y prêtait pas attention car chacun a ses manières, ses tics, et le principal était de rendre des bons rapports pour la parution du magazine suivant ; peut importe si on perd trente minutes de lecture ou trente minutes pour boire un café.

Alors qu’il s’était bien imprégné dans son livre, Sarika vint l’interrompre.

-        Monsieur, vous avez un appel sur la ligne deux.

-        Merci, je le prends.

Il posa son livre, souffla et décrocha.

-        Bonjour Ansh Nasaraj, journaliste pour l’Hindustan Times, en qui ai-je l’honneur de recevoir cet appel matinal ?

-        Bonjour, c’est Shobhna, vous m’avez interviewé hier matin, et je voulais vous remercier pour votre article et votre sympathie.

-        Oh, mais de rien, je ne fais que mon travail. Je suis désolé mais je ne peux pas rester longtemps au téléphone, j’ai beaucoup de travail.

-        D’accord, alors je ne vais pas vous déranger plus que ça, je vous souhaite une bonne journée et merci encore ; au revoir.

Il raccrocha, soupira et s’adressa à Sarika.

-        Elle m’appelle pour me remercier, c’est la première fois que je vois ça depuis que je travaille ici. Je crois qu’elle ne sait pas que je ne fais pas partit de son bord sentimental.

Ils rigolèrent ensemble pendant cinq bonnes minutes puis le travail pris le dessus. La journée commençait, les imprévus s’enchaînaient. Ansh n’eut même pas le temps de déjeuner à midi tellement le travail s’accumulait et devait être rendu pour dix-neuf heures. Jamais on ne lui a reproché d’être en retard dans ses dossiers, toujours rendu en temps et en heure. Il n’a pas vu la journée passée qu’il était déjà vingt heures, il était dans de quitter le bureau. Il passa faire un « au revoir » à ses collègues, pris ses affaires et monta dans l’ascenseur et descendit les quarante-sept étages pour attendre le sous-sol. Il monta dans sa voiture et fila en direction de l’appartement. Tout était parfait, les robots avaient bien effectué leur travail. Il envoya un rapport à la société créatrice comme tous les soirs, puis pris une douche, s’habilla et s’en alla en direction du restaurant pour rejoindre son directeur d’agence.

-        Bonsoir Ansh, comment allez-vous ?

-        Parfaitement bien et vous ?

-        On ne peut pas mieux faire. Comment va le travail ?

-        Tout est en ordre, nous avons rapidement et efficacement. Les ventes ont atteint nos meilleurs chiffres en début de semaine.

-        Bien. Alors je vous ai invité pour parler d’une offre d’emploi à l’étranger, j’espère que cette offre vous intéresse toujours ?

-        Oui bien sur, dit Ansh avec son joli sourire un peu stressé.

-        Parfait ! Le poste que je veux vous proposer se trouve en France. Je sais que vous êtes parfaitement trilingue et que vous détenez toutes les qualités nécessaires pour ce poste. Vous serez en relation directe entre Paris, Londres et Mumbai. Vous aurez toutes les responsabilités de l’agence internationale et votre statut sera « directeur d’agence international pour le Hindustan Times ». Toujours intéressé ?

-        Oui bien sur, je suis très impressionné par cette attention que vous me portez.

-        Ne soyez pas étonné Ansh ! Ce poste est le reflet de vos compétences. Bref, je continue la description de votre poste. Vous voyagerez souvent entre les trois pays, votre siège de base sera la capitale française, vous avez un logement de fonction identique à celui que vous avez. En ce qui concerne le salaire, vous toucherez près de sept mille euros ainsi que des primes pour l’atteinte des objectifs. Je ne peux pas être plus clair sur ce poste. Maintenant, je vous demande : voulez-vous ce poste ?

-        C'est-à-dire que….. je suis très heureux d’avoir cette offre, et je serai ravi de collaborer avec vous en tant que directeur d’agence international pour le Hindustan Times. Oui j’accepte avec grand plaisir.

-        Parfait.

Mr Avinash pris sa mallette, saisit le nouveau contrat, le donna à Ansh qui le lit entièrement, pour être en connaissance de cause, et le signa avec son nouveau stylo Mont Blanc.

Ils finirent leur dîner en parlant de ce nouveau poste, des responsabilités à venir, des déplacements, du détail du salaire et enfin de l’appartement.

le corps de Sébastien a souvent été recouvert de bleus dus aux coups certes, mais tout particulièrement à cause du martinet. Un manche, une poignée de lanière et une volée de souvenirs : le martinet, bras armé de la répression familiale, qui, un jour dans son enfance, n’a pas rêvé d’en couper les lanières, au risque de se voir administrer une rouste supplémentaire ? Sébastien aurait tellement aimé que cet objet n’existe pas pour éviter nombres de coups reçus. Il se rappellera toute sa vie, le bruit des lamelles de cuir contre sa peau toute jeune, toute fragile. Un enfant n’aime pas recevoir ces coups, ils ne sont pas des animaux. Alors vous qui lisez ce livre, n’en donnez pas et surtout n’achetez jamais cette poignée de lanière.